Tudo o que se sente
mentira se a vontade
prolonga o tempo de entrega
a um novo.

Guerra há sempre
e é essa pena
que se deve escrever
na vida, a tinta preta.

Vida querida
aloura meus sonhos
em coisa horizontal
que toque os outros
e retribua a mim
afectos seus.

Pois estou tão,
tão sozinho
que só minhas pernas
não sustentam peso além.

Queria-te cá
mas te não sei paradeiro.
Te sempre quero
mas és bengala de meus sonhos.

Há a noite carioca
com pouca gente...

Noite quente: t-shirt e calções,
serões de crer no impossível:
Eu estou aqui.