Longe do inicio
passado o fim,
o meio longe daqui.

Sei lá o que nasce agora sua puta mal cheirosa!

A ordem está quebrada e não sirvo nada
e oiço ou vejo, sinto,
perco ou ganho.

Tudo a seu tempo,
a paciência,
a tolerância a esta merda toda.

Vontade de explodir,
não sinto o ir
nem vou.

Fico a recordar
e nisto os diabinhos vêm-me sempre demonizar.

Já os espero
é o quanto já nisto vivo
e estou habituado.

Se não vêm os chamo...

Puta de paciência para esta cabeça!

Um tiro nos cornos seria bem mais sensato.

Vida de loucura,
se a há que se a viva a criar coerência
sem medo ou distância.

Não vejo a noite ou o dia,
vivo por teimosia e alguma esperança.

Não tenho sede só resistência,
não tenho fome só vontade de gritar.

Explodir esta merda
para ir finalmente.

Quem me inventou poeta?

Que coisa mais idiota de ser...