Não consigo escrever.

É uma chatice porque é
daí que recebo meu viver.

Tanto vivi já na escrita
que viver se torna difícil,
demais monótono e solto.

Sem rédea meus pensamentos
não se pensam.

Toda uma confusão se elabora
e em silêncio procuro existir.

Mas isto idiota porque
quem procura existir?

Apenas se existe,
se existe sem consciência disso.

Sou demais atento,
demais qualquer coisa.