Fui à livraria "Desassossego" e quem não vem comprar um livro,
um livro por acaso escrito pela mesma minha pessoa,
que a minha prima Marta!
O mais interessante foi que, lendo eu outro livro,
estava pensando o engraçado que seria,
naquele momento, haver quem quisesse o meu livro.
Queria e era a minha prima!

Direito à assinatura do próprio e tudo.

Um cão à janela

no Bairro Alto.

A tristeza com a cerveja é só sabor
não tem valor.

Four lightnings to the floor
dance at his heart on flames.

To gain the wisdom he falls.
To get up he awaits.

Maybe a hand,
maybe a smile
- nice to hear a foreigner
known language
close to his skin.

(But) he did the unthinkable.

He has fallen in love with a she of stone.
Crystal stone; unbreakable to what goes down,
unbreakable to what stands and demands.

He has placed some chains
around her neck, chest and hips
for her to be steady and ready for him.

He flies...

Eu passei por ela e ela me riu.
Passei por ela e ela me viu.
Passei por ela...
Passei por ela?
Passei por ela.

Ela passou por mim e eu a sorri.
Passou por mim e eu a vi.
Passou por mim...
Passou por mim?
Passou por mim.

O perfume sim!

O quanto hoje me deslumbro
com perfume de mulher.

Principalmente aquele
distraído, como não evidente:
champô ou amaciador, 
creme para a pele...
Coisas de mulher.

Tanto aprecio que prefiro
estar longe e sentir de perto,
enredo perdido pela imaginação.

Mas tocar deveras a razão!

Lábios e vozes
- Olhos(!) -
língua e molhado...

Ah coisas que são demais
para vidas meticulosas
expressas em memórias e
em perigo de perder o que custa
o custo de viver.

Demais emoção.
Reter para criar
não deslumbra o corpo
nem seu andar por aí
ao gosto de quem vê e ri.

Mas há tempo,
tempo para tudo como o meu avô,
que já morreu, dizia.

Ver essas nádegas por aí perdidas,
dançarem odes à vida sem serem introduzidas
ao espaço e tempo de olhar sem ser visto.
Coisa de homem que sabe de mulher...

Pretensão deveras.
Coisa que me guarda e adia a vida.

Eu sei,
sei eu.

Palavras são perdidas
se não relatam o que o dia,
ou a noite, deu.

É só que há tantas
e tantas coisas que nelas encantam
e chamam e lembram e surpreendem.

Um mundo no inicio do toque.
Um mundo além do meu,
além desta imaginação que doeu.

Porque já não dói...

Amanhã há mais.

Treasure inside the bank.

Outside the need to go in
- like a vagina of immense power and delivery.

For the one that owns the bank
lives eternal like not feeling
the skin burned out
of the sun looking him.

Laughs as the stars an illusion
and he the creator.

Falls asleep in a bed of profound
below comfort
just to awake in a breakfast bed
not feeling the wind.

Touches the ground
with his shoes in place
for his legs out of bed.

Information deals and profit greens.

The smile...

É interessante ver para colher
o que cai no chão da hora
- colhe quem olha perdido.
Ele, perdido, vê perdição nos olhos
que tentam encontrar afinal.

Chamamentos do ar
ou olhos para amar,
toques ligeiros que guardam
o encontro que encontra sim.

Fala a guerra acesa de viver em paz,
por agora: tenta.

Foi de verso assim que nasceu a prosa de mim.

Coração de feto cheio que alarga a raiz, nascendo árvore mais de mim.

Agora, pelas ruas respiro o ar de não saber,

encontrar quem me tem a dizer

e escutar o que antes entrave 

hoje continuação

- pois mais um pouco... ah, continuação!

Crescer é dar tempo ao tempo,

não lhe tomar demais responsabilidade 

porque quem de individual uma identidade total?

Há o quotidiano!

 

Oh, o ver e tocar 

quem de fora ao passado colhe aqui meu presente

em tom de nenhuma saudade mas o estar aqui,

o simplesmente estar aqui e agora.

Porque há continuação,

descobri-a - ela existe!

Fogo de conter lá na hora do chão.

Hoje sou bruma, brisa

que leve leva o pesado 

como quem se não queima com o passado.

Falo quando posso,

mexo quando quero,

penetro quando sinto.

Tem de lado o certo,

tem o lado que o leva ao correcto.

Viver com feridas

é sará-las com alegria de quem cresce.

Palavras os dardos de meu pensamento 

que acertam em cheio num qualquer deslumbramento.

Que o receio é sozinho,

é recheio e não alimento.

Alimenta o tempo com além,

colhe qualquer desdém com ir 

e vem, 

e vem...

 

fim de tarde num Domingo em Lisboa.

Ir Dormir

Falei ao vento de ti
ao qual ele me respondeu silêncio
e um ladrar de cão.

Desci as escadas e encontrei a rua.
Encontrei também quem me quisesse...

Foi de lá que vi
que tudo que tenho por aqui é o que há.

Havendo se constrói o navio,
a nave; do chão às estrelas,
do coração à razão.

Concreto pensamento
guarda tristeza da sabedoria
e nisto me falo ao outro e tudo
parece bem...

Mergulho mais um pouco
nesta fraqueza de viver inseguro,
passivo de activo económico,
emprego e horas marcadas.

O amanhã escrito em números.

Mas que sabem os números e as horas
sem os olhos e o sentir nelas?

Portanto viver é esta dor de não saber,
esta maneira de "ter de ser",
arriscar perder.

Ver o que dá ser
sem me disso ver.

Candidatar-me à vida
sem repouso, sem chama.

Construir.

Tudo se tem de construir.

(desconstruir o sonho vivendo)

Quanto mais andas mais sabes que podes andar.
Quanto menos andas mais sentes que não podes mais andar.

"Um Agora Sem Fim" de Alfredo Bonifácio

Portugal:

Fnac

Bertrand

Bulhosa

Wook

Brazil:

Livraria Cultura

(em breve na) Livraria Saraiva

Calçada do Menino Deus

Ser do vento vela
e resistir a ele
para fazer avançar o barco todo.

Ser o vento e o barco portanto.

Olha o horizonte
feito colaça da mente
que ferve por dentro sonhos
de maresia fresca
depois de sentida quente.

Abraçar o tempo
esquecendo-se dele e acordar ao vento
nu de direcções que a única é a que a vela
resiste levando com ela o barco e o tempo.

Encontrar o rio sorrindo
vendo em cheio o olhar dos outros
em saudade que não sabe mas sente.

Contacto de aparecer pelo olhar de quem vê.

E na hora de cair
renascer quente de bruma infernal.

Manhã de chão amorfo
enquanto levanto a delgada esperança
de crer no passado feito futuro
pela criança cheia que sonha acordada
a noite do dia, o trabalho da imaginação
que guerreia o andar nu em rua escura.

Street Art

Rua de São Bento, Lisboa

Gatos

à Janela

Descontração